Ausência

Cuido de minhas cicatrizes

e feridas como uma  doce mãe

sobre um berço, tenta arrancar

lembranças de sorrisos felizes;

cuidando daquele berço vazio,

acampado em suas tristezas,

ninguém sabe da missa um terço!

São feridas indomáveis, internas,

são vulcões colididos, vivos,

prontos em coma nas fartas

labaredas, são arcadas, marcas

profundas,  cinéticas cacimbas

donde se aprofundam, se espelham

em gélida escuridão, desgastadas,

são cinzas de águas, espumas

desrendadas; pois todas minam.

São o fundo, onde somente a goma

se transveste em máscara de chão.

São faríngeas descoloridas

em cannyons sem dosséis,

são ausências nada convidativas

de celíacas eras e perdidas em

ocas basais de outras vidas!

Não são quimeras proveitosas,

mas passagens boquiabertas

devorando minutos e horas,

destroçando alegrias discretas.

São afélios de prazeres naufragados

em afogadiços, crespulando seus

dizeres em incumbidos deslizes!